Mariposas Amarillas y Hormigas Coloradas

Es algo que a lo mejor no tiene importancia, pero a veces el silencio de este blog tiene que ver con los problemas en el mundo real, sobre todo de salud. Lo más fácil sería llegar aquí a vomitar el rencor, coraje o molestia de pasar los últimos cinco meses entre doctores, tanto pediatras como especialistas, lo mismo asmólogos, neumólogos y alergólogos. Cansado y sin embargo ahí vamos, los dos enanos turnándose para enfermarse. Feliz Navidad? aún no cantamos victoria.

El asunto es que mientras eso sucedía, decidí bajarle un poco al ritmo del internet y ponerme a leer. Decidí darle una relectura a Cien Años de Soledad. La había leído un par de veces, en la secundaria o preparatoria y luego en la universidad. Lo curioso es que fue como si la letyera por primera vez. Recordaba algunas historias pero otras fueron totalmente nuevas. Será la edad, pero le encontré más sentido a las reflexiones de Ursula y a las pesadumbres de uno de los Aurelianos.

Ahora estoy con Ricardo Piglia y su Respiración Artificial. Buen ritmo, buen manejo del lenguaje, a ver en qué concluye.

Este blog hace una pausa y emite un simple cántico, apropiado para las fechas...




Cómo no te voy a quereeeeeeer, cómo no te voy a quereeeeer!!

"SE OYEN LADRAR LOS PERROS...SERA QUE DISPARAMOS"

Leo con interés las notas sobre el atentado a Jesús Alberto Capella. Veo las fotos, las reacciones de varios sectores de Tijuana y de Baja California en lo general. El asunto que más me llama la atención es esa filosofía de justicia, esa nueva forma de pensar. Según relata el mismo Capella, al escuchar ladrar los perros - alejado de los falsos proverbios quijotescos - se asomó y vio al comando negro bajando de sus camionetas. Así que se dio la vuelta, tomó un rifle R-15 y comenzó a defenderse.

Y ahí, en ese preciso momento jodió a todos. No a los del comando. Al resto de los bajacalifornianos. Simplemente pusó la vara demasiado alta.

Sin darse cuenta, porque estoy convencido de que no tiene idea, nos jodió. Él, quien se asumió como vocero de la sociedad, nos acaba de mostrar que la justicia no hay que buscarla, hay que avasallarla con una R-15.

A CAPELLA

Son las 4 y media de la mañana allá en Tijuana. Tengo dos horas de diferencia, así que mi día ha empezado. Me avisan de un atentado al abogado Jesús Alberto Capella en Playas de Tijuana. Quien me avisa se prepara a ir a cubrir la nota. El abogado ha sido la atracción de los medios de comunicacion los últimos tres años. Ante los niveles de violencia, su voz comenzó a presentarse como vocero social. Presidente creo del Consejo Ciudadano de Seguridad Pública, del Consejo de Transparencia. Se menciona como futuro Secretario de Seguridad Pública Municial. Parece que al menos 20 sicarios llegaron a su casa y dispararon, además de intentar entrar. Ya lo veo venir, se mencionará como siempre al Teo, a los Arellano Félix y no se resolverá nada. Tendrá, eso sí, protección de la PEP o el Ejército.

Es ahí, donde se presenta es sensación extraña. Me cansé de esas desveladas, esas cobeturas que me sacaban de la cama a deshoras. Y sin embargo...

Paternidad II

A mi eso de la paternidad siempre me había llamado la atención. Desde muy joven pensaba en la posibilidad de ser padre. Quizás por el hecho de venir de familias tradicionales, donde la convivencia me parecía una buena meta. Con la llegada del Nemo comprobé que tener eso como única meta en la vida era suficiente. Quien me conozca sabe lo que el Nemo cambió en mi vida y la importancia que tiene en ella. Después, cinco años después, llegó el Ben10, que poco a poco comienza a generarme emociones nuevas. Con los dos, sin embargo, he tenido que sortear algunos problemas de salud. He de decir que problemas manejables, leves.

Es desesperante estar en una sala de emergencia con un hijo con problemas para respirar. Es desesperante verlo acostado, con una mascarilla esperando que el albuterol haga su efecto. Y sin embago, lo repito, esto no es nada.

Suelo quejarme de cuando en cuando de la situación en que vivo respecto a la salud. Yo que de niño siempre fui enfermizo, ahora he sido el que menos ha tenido que batallar con el clima de esta ciudad.

Todo ese preámbulo es para comentar una de esas historias que de pronto te patean a la cara y te dejan expuesto como un idiota. Es una historia que quizás hayan visto en las noticias o en internet. Es un padre y un hijo. Es la historia de un padre grande y un hijo con parálisis. Es la historia de un hijo con el deseo de participar en un maratón y un padre dispuesto a cumplir cualquier deseo. Es ese tipo de historias clásicas de Hollywood, donde al salir de la sala uno piensa que se ha exagerado la historia, que esa ficción fue llevada a la exageración.

Dick Hoyt se llama el padre y Rick el hijo. Han participado en varios triatlones. Es sobre todo un esfuerzo extraordinario del padre, quien cuando corre empuja una silla de ruedas, cuando nada arrastra una balsa y cuando anda en bicicleta trae enfrente una asiento especial, siempre cargando a su hijo.

Me tocó ver la nota en una tienda de electrónica. Estaba caminando entre las televisiones cuando al menos en 20 de ellas comenzó una cápsula del reportaje. Se anunciaba creo que habían recibido un patrocinio importante. Pero me llamó la atención el silencio que se hizo. La atención de todos los que por ahí caminabamos se centró en la historia. No duró más de 4 minutos. Después de ahí volteamos a vernos unos a otros como sacados de onda. Como reclamándonos a nosotros mismo por el lloriqueo diario, por creer que nuestra vida es muy complicada, difícil, por el reclamo lo mismo a Dios que al destino por lo que pasamos.

Y después seguimos, aunque a mí esa historia me da vueltas todavía en la cabeza.

Aquí un video con una parte de la historia...

El Don

Prefiero una tumba en Colombia que una cárcel en Estados Unidos. La frase es de Pablo Escobar y con ello resumía la visión que se tenía de terminar preso bajo el sistema de justicia gringo.
Nunca he estado cerca de nadie que las conozca ni tampoco tenco referencias para establecer el miedo a las prisiones de este país. A lo más son lejanas referencias periodísticas, un par de casos como el del expresidente panameño Manuel Antonio Noriega.
En México conocí al menos tres cárceles. La modernisima, según promueven, cárcel de El Hongo, fue la última. Antes de esa recorrí las instalaciones del pueblito, en La Mesa, así como la cárcel de La Ocho, en pleno centro de Tijuana y cuyo operativo de desalojo me tocó cubrir.
Las tres mostraban el descuido y ambiente tétrico que muchas veces se ha reflejado en los medios. Recuerdo que en una universidad gringa había una campaña para que los jóvenes no viajaran a hacer desmadres a Tijuana, con una frase clásico: No quieres conocer una cárcel mexicana.

Pero el encanto de las prisiones mexicanas está en su corrupción. Lo mismo puedes meter droga que un mariachi, prostitutas o medicinas. Alcohol o a tus hijos. Así era el pueblito. Vivir ahí para un narcotraficante debe ser más agradable que estar en una americana.

Y a pesar de eso, no veo reacciones de los narcotraficantes como pasó en Colombia. No veo ese temor a irse a Estados Unidos como para pensar en medidas drásticas y arriesgadas. Será porque hasta el momento los que se han ido son del Cártel de los Arellano en su mayoría.

Leo que entre quieren podrían irse está Jesús Labra, famoso cerebro operativo de los Arellano Félix. Me llama la atención que la ignorancia chilanga permanece. Me tocó cubrir la nota de su captura en la Prepa Federal Lázaro Cárdenas, durante un partido de futbol. Recuerdo que el entonces jefe de información del gobieno estatal, Angel Gómez, logró tomar fotografías del momento, ya que el participaba no se si como ayudante o couch de uno de los equipos de futbol que jugaba ese día.

Aunque todo mundo conocía a Chuy Labra y apareció varias veces en la página de sociales, siempre se le mencionaba como "Don Chuy". El don tan importante porque le daba el nivel que quería tener. No era un narco, era algo más, ese cerebro. Pero llegaron los reporteros chilangos a irse por el boletín. Y ese "Don Chuy" se convirtió en "El Chuy", que bajón, No hay derecho.

El caso es que pronto podría estar visitando San Diego. Definitivamente los tiempos han cambiado, el mito casa vez es más recuerdo.

Ciegos y Sordos

Hablar de lo políticamente correcto es hablar de hipocresía. Es querer cumplir con un convencionalismo social llevado al extremo, sin importar que en los hechos se pisotee lo que en el discurso se defiende. De niño recuerdo, por ejemplo, que a las personas que iban en silla de rueda se les llamaba paralíticos. Luego dejaron de serlo para convertirse en lisiados. Pero duró poco, porque rápidamente fueron llamados minusválidos. Ahhh pero como ellos no valen menos, entonces se les dijo discapacitados. Eso hasta que vengan a decirnos que son capaces.. entonces no serán discapacitados sino débiles musculares, como los ciegos son ya débiles visuales. Al final la persona es la misma, pero con tremenda hipocresía nos sentimos menos malos (aunque nos sigamos estacionando en áreas exclusivas para ellos, aunque sigamos discriminándolos y viéndolos feos).

Así, ese tipo de hipocresía se ha llevado al extremo en Estados Unidos. Al grado de que quisieron prohibirle a los hispanoparlantes utilizar en las escuelas la palabra "negro". Los gringos no entendían que para nosotros es el nombre de un color, no sólo de una raza. En inglés tienen una distinción entre "black" y "negro o negger". Nosotros no. Entonces borrarla de nuestro diccionario es prácticamente imposible.

Sin embargo eso no es lo peor. Lo peor llegó hace un par de años, cuando esa hipocresía, semántica sobre todo, entró a la Navidad. Como siempre, en esta tierra el que manda es el dinero. Entonces cualquier amenaza de boicot es tomada con seriedad por las empresas.

Así, muchas de ellas desaparecieron la palabra Navidad de su publicidad. No más "christmas". Ahora es "Holiday". Es decir, en lugar de desear una feliz Navidad, ahora te desean felices fiestas. Eso porque los judíos y algunos grupos específicos no celebran Navidad y por tanto se sienten agredidos por la publicidad (WTF?!). Leo el día de hoy que los árboles de Navidad dejaron de serlo. Un par de tiendas hasta el momento decidieron no publicitarlos como tal. Ahora son "family trees".

Y lo peor es que piensan que ese tipo de cosas hacen a un pueblo tolerante.

(Si tienen suerte, busquen en internet un segmento de una presentación de George Carlin, un excelente cómico gringo, donde se burla de lo políticamente correcto.)

EL AMOR EN LOS TIEMPOS DEL MARKETING

Siempre me ha parecido que el poder concentrado en una persona es peligroso.

Más cuando esa persona es una conductora de televisión de raza negra llamada Oprah, capaz de mover un ejército de doñas hacia las tareas más difíciles o complicadas. Basta que ella levante una ceja para que la bolsa de valores se vea afectada. Bueno, no tanto, pero hay algunos temas en los que si pesa.

Por ejemplo, tiene dentro de su programa o revista una sección del "libro del mes". Su simple aval ha logrado catapulturar a un escritor, por desconocido que sea. El mes pasado decidió que el libro del mes era "El Amor en los Tiempos del Cólera", de Gabriel García Márquez. Un libro editado hace muchos años en Latinoamérica y que gozó de reconocimiento. Para los gringos en lo general García Márquez existió cuando Oprah lo mencionó.

Fue entonces cuando Amazon registró el libro como el más vendido en esa semana. Lo mismo en otras librerías, la novela fue subiendo peldaños en el Top Ten. Obviamente detrás del aval de Oprah pueden verse intereses más oscuros, como es el hecho de que justamente esa novela fue llevada al cine y estaba próxima a estrenarse en los cines gringos.

Antes lo vimos con otros libros, me refiero a ese tipo de estrategias de marketing disfrazado, como cuando sacaron la de Memorias de una Geisha. O Devil wears Prada. Sin embargo, al menos en ese contexto los gringos podrán disfrutar de las novelas de García Márquez y no faltará alguno que se aventure después a otros autores latinoamericanos.

TEX-MEX SOCIAL

A pesar de tener un par de años trabajando en el área de marketing en una agencia, cuando me preguntan a que me dedico se me sale decir que soy repportero. Para sentirme mejor digo que estoy en sabático. El asunto es que del área de la publicidad poco comento y espero hacer próximamente para comenzar a ligarme más a eso. De entrada puedo decir que mi trabajo hasta el momento me ha servido para confrontarme con el aspecto "latino" o "hispano". Empezando porque en el trabajo se vive un choque latinoamericano. Ponernos de acuerdo entre mexicanos, guatemaltecos, peeruanos, cubanos o venezolanos es tarea difícil. De ahí, en lo particular para mí viene el choque entre lo mexicano, lo mexicoamericano y los transitorios.

En esto último me detendré.

Hay un grupo que es el mexicoamericano, ese que ya tiene tiempo aquí, muchos de ellos nacidos en Estados Unidos pero de padres mexicanos. En lo particular Texas tiene varias generaciones con apellidos como Perez o Sanchez sin hablar una gota de español. Incluso sus padres no hablan español. Sin embargo por su perfil, son considerados como hispanos. Hay otros que llegaron hace 10 años y se han acoplado. Este grupo en nada se parece a los mexicanos. Son dos culturas distintas. Y eso que yo soy mexicano fronterizo, que en teoría me permitiría entenderlos más.

Además de esos dos, hay un tercer grupo, el de los transitorios. Esos que tienen años aquí, más de cinco, pero que no aceptan la cultura gringa (o su version mexicoamericana) pues están "de paso". Son esos que a veces van a su tierra. Que a pesar de pasar un lustro en Dallas, cuando le preguntas que dónde vive te responden que en Jalisco, Michoacán o el DF, pero ahorita andan trabajando aquí. Ese grupo es al que encuentro de repente en una taquería, cenaduría, buscando siempre el sabor auténtico.

Cuando a mi me preguntan dónde vivo, a veces quisiera decir que en Tijuana, pero aquí ando por lo mientras. Pero la verdad es que con el poco tiempo y con las noticias que diario leo de mi tierra son pocas las ganas de volver. Además, ese tema de la transculturación me gusta para adentrarme, quien quita y salga por ahí algún ángulo importante para un reportaje...y si no, mínimo para un comercial.

LA GUERRA PERSONAL

No hay nada como ponerle pesos y centavos a una cosa para dimensionarlo. Eso sucede cuando veo lo que cuesta la guerra en Iraq. Dejemos de lado el asunto moral de la guerra. No importa el terrorismo, las amenazas, Irán, Osama o Bush. Nada importa cuando se está gastando la cantidad de dinero que se gasta.

En una buena estrategia de mercadotecnia, el Comité de Servicio de Amigos Americanos (American Friends Service Committe) nos dice que la guerra en Iraq en los últimos 4 años ha costado 720 millones de dólares DIARIOS!! Y la campaña de publicidad se centra en esto. Tú qué harías con 720 millones de dólares... lo vemos reflejado en casas, servicios médicos, escuelas, comidas, entre otras cosas.

Esta imagen de aquí a la derecha es la que están usando como base. Sin duda tendrá buen impacto

VOLVIENDOSE TEX-MEX ?

Dos años aproximadamente me duró la nostalgia de la comida. Me refiero a buscar pequeños lugares donde encontrar el saborcito de allá. Llegamos a manejar por una hora en busca de una taquería, de unas tostadas o de un pozole. Eso fue en un inicio lo que más se extrañaba. Luego quedó esa pequeña nostalgia que nos mantenía buscándole.
Y de pronto, dos años después me doy cuenta de que se transformó. No porque haya dejado de extrañar, sino porque simplemente no los busco. Recientemente comencé a cocinar, a preparar recetas de allá. Lo mismo la salsa de chiles tatemados estilo Sonora que preparaba mi abuela, como las tortillas de harina y maíz. Pero en parte es por el sabor y en parte por querer cocinar.
Desde hace tiempo el cocinar se ha convertido en mi única actividad fuera del trabajo que realmente disfruto. Es mi forma de relajarme, de abstraerme de las enfermedades que se presentan en casa un día sí y otro también.
Creo que poco a poco estoy olvidando los sabores de allá, además de que por dietas, hemos tenido que cambiar los menús en casa, con más verduras, menos colesterol.
Hoy me comentaban de un lugar, donde los burritos, flautas y demás fritangas están muy bien preparadas. Y sin embargo no me generó nada. Será que mi paladar estará comenzando a agringarse...yo espero que no. Y prueba de ellos esque sigue el mismo desprecio por el Tex-Mex.

Narcoficción o las bitacoras del Cártel

Algo que tenía el narcotráfico hace diez años es que las historias que aparecían en la prensa podían estar completamente aderezadas de ficción y no pasaba nada. Me imagino que el narco, al ver que su vida comenzaba a aparecer en los medios como una novela, simplemente se reía. Hubo caso, recuerdo un par, donde por asuntos del ego o el honor precisaban ciertos detalles.
Saber si la historia del primer asesinato de Ramón Arellano afuera del Britania es completamente real o no es difícil. Obviamente la historia muestra a un Ramón feroz, sanguinario, justo el perfil que a él le convenía tener frente a los enemigos.
Como es hay mil historias, contadas en periódicos.
Sin embargo, creo que eso ha ido cambiando. Las nuevas generaciones de narcos están más metidos en la tecnología. Siguen igual que los de antes, riéndose de las historias, pero es posible para ellos escribir las propias. Basta poner en google "blog" y "narco" y navegar un poco. Y es que detrás del narco, por lo menos esa enseñanza nos dejaron los narcojunior, no está la búsqueda del dinero. Ellos lo tenían, pero querían algo más, el poder.
De que sirve ser millonario pasando carrros con mariguana a San Diego si no voy a poder traer mi camionetota vistosa, mis joyas, mi equipo de trabajo/admiradores/guardaespaldas. El chiste no es el dinero sino el mostrar que lo tengo. De ahí que la historia de porque Ramón mató a Armando López "El Rayo" en 1989 o un mes después a una persona que le pidió bajar el volumen de su radio, siga tan vigente.

Narc-o-Tube

El tema de los Arellano Félix y esas historias me han traído recordando cosas. Me puse a buscar un poco en archivos, en internet y me di cuenta de lo rápido que los tiempos cambian. En mis tiempos, y estoy hablando de tres o cuatro años atrás, los narcos se mandaban mensajes en la prensa. No era difícil que reportero tenía amigos de la maña - como solía decir Felipe Pérez Cruz "El Puma" - pues se notaba en todo...en el carro, en la ropa, en los negocios que abría de un día para otro y que en menos de un mes le daba para abrir una sucursal, otro carro y mas ropa.

Ahora parece que se han modernizado. No solamente vimos que les gusta la Baja Mil y se trepan a helicópteros para seguir a algunos participantes - según dicen Jorge Briceño "El Cholo" manejaba uno - sino que les gusta el internet y Youtube. Basta entrar ahí para ver los mensajes que se mandan, se descobijan, amenazan, burlan. De todo encuentra uno ahí, incluso avisos para un procurador o jefe de la policía.

Me pregunto si la PGR contará con una célula especializada en tecnología para tratar de seguir la huella en internet de los narcos. Para que usar teléfonos celulares que pueden ser interceptados, mejor el messenger, el correo electrónico...dijo, no creo que no tengan para comprarse sus laptops y sus blackberries.

El Abulón

Como oleadas de nostalgia se presentan de pronto algunos recuerdos del ejercicio periodístico. Sobresalen las cosas malas que me hicieron huir temporalmente de esa profesión que por varios años desempeñé. Las malpasadas, el no tener horario, un día de descanso que no era tal pues siempre había que estar pendiente de lo que saltara. Una y otra vez me digo que fue una buena decisión.

Y sin embargo...

Malditas noticias. Un comando va y rescata el cadáver de un narco. Este había muerto en un accidente de helicóptero durante la Baja 1000. Primero se dijo que era Fabían Martínez El Tiburón, gatillero famoso. Quizás el más famoso aparte de los hermanos Arellano Félix. Pero no, resultó que era Luis Merardo León, alias "El Abulón".

La noticia me llegó con nostalgia, porque justo cuando empezaba en el negocio del periodismo era el surgimiento mediático de los "Narcojuniors". Estuve a punto de hacer un par de llamadas, de desempolvar archivos.

Eran otros tiempo, donde los nombres corrían por las calles, porque así lo querían ellos. La mayoría era de familias conocidas, de ciertno nivel. De ahí lo de juniors. Se les veía más jóvenes en la colonia Cacho, en Lomas. Muchos en Tijuana los conocía, sino al menos a sus padres. Doctores, licenciados, comerciantes. Y de pronto ellos irrumpen, ligados a un Cártel de droga, el más poderoso en la región. Esos fueron los tiempo de los nombres, sin necesidad de narcocorridos. El tigrillo, el caballo, don chuy, el español, el kitty, min y mon... quién manda ahora en Tijuana...sepa.

Leyendo en el tren

Dicen que hay que leer aunque sea cosas buenas. Después de muchos años de prejuicios decidí leer a Angeles Mastreta. Empecé con esa extraña historia de amor llamada Arráncame la Vida y ahora estoy por terminar Mal de Amores. No se que me pasa. A pesar de que leer me cambia el ánimo, de que es una actividad que me encanta, me dejo envolver por la televisión, por el internet y lo dejo a un lado. Por cuestiones de enfermedades y la necesidad de estar más cerca de cualquier cosa he dejado de tomar el tren donde antes lo hacía. En vez de un viaje de 22 minutos, ahora es sólo de 10. Entonces perdí ahí el espacio que me hacía engancharme con algún libro. Dejé también de ver cine. Tengo años que no voy al cine a ver algo que no sea de niños. Esa maldita manía de aplazar todo. Me dicen que la bronca es la procrastinación. A ver si luego averiguo que significa, ahí cuando tenga un tiempecito.

Costumbres Gastronómicas

Durante años, sobre todo la época en que reporteaba, el desayuno era un lujo que no me daba. Cuestión de organización, de prisas. El caso es que de repente tomaba un café, un pan en alguno de los eventos, pero hasta ahí. Hubo un tiempo, muy corto, donde el desayuno era el pretexto perfecto para ir a platicar con alguna fuente. No estaba acostumbrado, mi cuerpo no lo requería.

Sin embargo, mi vida siempre estuvo llena de puestos callejeros de tacos, tortas, birria, barbacoa o mariscos. Después del mediodía me detenía en cualquiera de ellos y con eso aguantaba hasta las 4 de la tarde donde ya comía como dios manda. A diferencia de lo que dicen, que desayuno de rey, comida de príncipe y cena de mendigo, mis cenas siempre fueron bastante fuertes.

La llegada a Dallas cambió en mucho mi dinámica. Ahora sigo sin desayunar, pero no perdono mi café a las 9 de la mañana. El cuerpo lo pide y yo sólo cumplo órdenes. De vez en cuando una galleta, fruta o yougurt. A las 12 del día viene el "lunch", que es un comida normal, fuerte. Con eso en teoría aguanto el día.

Al llegar a casa es la comida, por ahí de las 6. Y en la noche algo ligero.

Texas tiene fama de ser uno de los estados con mayor obesidad. Y ya si no, aquí todo es frito, con queso cheddar y empanizado. La Feria Estatal tiene concurso de eso, encontrando en los últimos dos años cosas como pay de queso empanizado y frito, coca cola frita, entre otras cosas.

Durante un tiempo salía a comer diario. Ahora más o menos trato de llevarme mínimo tres veces a la semana un plato con comida un poco más sana. Lo mismo en la tarde en casa. Ahí si es cuestión de prepararla porque comprarla sale caro y no hay nada saludable.


Thanksgiving

Dos años de Accion de Gracias hemos pasado aquí. Antes de eso y viviendo en frontera con familia en San Diego, varias veces me tocó cenar pavo esa fecha. Quizás se trate de la fecha con un poco más de sentido, aunque sea religioso, y menos comercial. Está basado obviamente en el rollo de los pioneros, los primeros pobladores de las 13 colonias. Pero en la actualidad es algo asi como un pago de culpas. Los hijos viajan en donde estén para reunirse por una noche con la familia en torno a un pavo.

Y esto tiene que ver con otro tema del que después pienso hablar. Aquí es común que la familia esté repartida por todo el país. Así que tiene un poco más de sentido.

El caso es que ni siquiera navidad tiene la fuerza del día del guajolote. Y con dos años aquí nos tocó celebrarlo digamos que de forma colateral. El primero fue formal, pero en un restaurante. Un par de primos que viven aquí recibieron a sus papás y hermana. Fuimos invitados a la cena, aunque no fue pavo. El año pasado estuvimos en casa y de última hora fui a comprar un pollo preparado, con su guarnición. No recuerdo bien si era pollo o a lo mejor unas pechugas de pavo. Pero nada formal.

Este año ni idea que haremos. Quizás para el próximo año si tengamos que preparar todo según el librito y es que el Nemo ya comenzó en la escuela a ver todo el rollo del Thanksgiving y no dudo que empiece a preguntar.

Periódicos

Una cosa que me dejaron los años de reportear es la costumbre de leer periódicos. Más que ver las noticias en televisión, me acostumbré a leer de punta a punta un periódico. Lo hago con los locales y en la medida en que se pueda con los nacionales mexicanos. Pero en internet leer un periódico no es lo mismo.

Separar secciones, revisar esquelas, desplegados, incluso los anuncios. No hay cosa que más odie en internet que la publicidad que se aparece frente a la pantalla, como por ejemplo en El Universal.

Leo periódicos en línea, pero sólo algunas secciones, algunos editorialistas. Pero no hay esa misma emoción.

Otras cosa que ha pasado es que estar lejos de Tijuana me ha generado un paulatino distanciamiento con la grilla política. No es que me pese, es sólo que durante tantos años me tocó cubrir evento tras evento, gira tras gira, que se te mete en la sangre.
Ahora veo noticias, leo periódicos, siempre enterándome con la misma regularidad que antes. Pero no trato de leer entre líneas, no trato de adivinar nada. El chiste de la grilla local es reconocer los nombres, identificar los golpes y los mensajes que se dan de un periódico a otro, de funcionario a funcionario.

Ver noticias en televisión ya me parece aburrido. Es más en automático que otra cosa. Prendo la televisión y ahí está, lo mismo López Dóriga que Ramón Fregoso, como ruido de fondo, distraído a lo mejor con alguna imagen atractiva. Y lo curioso, cada vez veo más videos caseros...periodismo ciudadano le llaman. La única razón para ver noticias en la tele es ver al menos imagenes bien grabadas. Para eso mejor Youtube y se acabó.

Decidí darle una buena sacudida a este blog. Cambie el formato, de alguna manera para presionarme a ponerme a escribir al menos un post cada dos días. Nunca tengo demasiado trabajo como para no escribir. El proceso de adaptación sigue y la aculturación también.

Venirme a vivir a Estados Unidos parecía sencillo. Viví toda mi vida en la frontera. San Diego era parte de mi rutina normal, era una parte de mi trabajo, así que no parecía un gran cambio. Y bueno, no fue el estilo de vida lo que cambió sino las circunstancias en las que me encontraba.

Llegué con mi familia pensando en que de lo único que tendría que preocuparme era en el idioma. Primer error. El clima me tomó por sorpresa. Los inviernos son frios, los veranos ardientes en exceso. Había ido cientos de veces a Mexicali, pero no es lo mismo que vivir ahí. Nuestra vida cambió, por ejemplo, cuando vimos que nuestras actividades no podían ser las mismas.

Compramos un pase familiar para el zoológico. Lo usamos dos veces los dos únicos fines de semana que estuvieron agradables. Antes de eso todo estaba helado. Un mes después todo estaba demasiado caliente. Quizá con el tiempo nos acostumbremos y podamos aguantar esos calores, en tanto somos presa del clima artificial.

La comida no ha sido problema, pero los hábitos alimenticios sí. Lo más drástico fue tener que comer "lunch" a la 1 y cenar o comer fuerte a las 6. Demasiada comida chatarra los primeros meses. Fui víctima de esa horribla comida frita, llena de queso cheddar y deshabrida. Pero eso ha pasado, por recomendación del doctor hemos aprendido a comer mejor.

Dos años después y en medio de ires y venires mentales, creo que lo peor de la experiencia es estar demasiado lejos de la familia, de los amigos. Como nunca valoro incluso a los conocidos. Los gringos están acostumbrados a la soledad. Pero es una soledad práctica. Se apoyan demasiado en los negocios.

Tienen un hijo y de inmediato saben que será de él un mes después. A nosotros nos costó un trabajo enorme elegir una guardería. Encontrar niñera una noche es tan fácil para ellos como pedir el teléfono de alguna adolescente en su iglesia. Para nosotros es imposible confiar en alguien.

Como dije hace días, la ciudad nos ha tratado mal en cuanto a enfermedades y es ahí cuando más hemos necesitado a la familia.

Y sin embargo hay tantas cosas que me han encantado de acá.

Lo que el periodismo me enseño de la gente.

Cuando a la gente le decía que era reportero sacaban conclusiones de inmediato, por lo general erróneas.

1.- La gente piensa que como reportero eres superpoderoso ( y no falta el reportero idiota que se lo cree)
2.- La gente piensa que tienen una historia digna de ser publicada en portada y te la cuentan. Es un poco lo mismo que le pasa a los escritores, cuando la gente le pasa historias perfectas para ser desarrolladas en un cuento.
3.- La gente piensa que detrás de un periódico hay una serie de intereses que permiten que el país se mantenga a flote. Aquí hay que precisar que hay un poco de verdad. Los periódicos, como gruppo empresarial, tiene su agenda. De ahí a que haya un movimiento desestabilizador no creo.
4.- La gente cree que cada idiotez de un reportero o un editor, como por ejemplo recortar una nota, cambiar un titular o incluso equivocarte con una cifra, es un intento de censura o un plan malévolo para proteger a alguien.
5.- Los políticos creen que estás obligado a publicar su opinión sin cuestionar. Ellos consideran que su opinión es más que suficiente como prueba.
6.-El gobernador y su gente de prensa (me imagino que a nivel nacional para lo mismo con el Presidente de la República) creen que lo que dicen es lo más importante del mundo y merecen siempre la nota de ocho columnas.
7.-La gente piensa que sus gobernantes son rateros y estúpidos y que al contártelo tu debes contestar afirmativamente o eres un solapador.
8.- Los políticos creen que todos los reporteros nos vendemos. Si no aceptas, entonces eres del partido contrario.
9.- Los políticos piensan que tu meta en la vida es ser político también. Eso es mitad cierto, hay reporteros que a lo único que aspiran es en ser funcionarios aunque sea menores.
10.-La gente en lo general piensan que tu estás obligado a escucharlos. Que es tu obligación darles voz, por el sólo hecho de ser "pueblo".
11.-Los políticos no entienden que se puede ser un hijo de la chingada como reportero por el simple hecho (yo lo llamaría ejercicio necesario) de demostrar que no eres como ellos. No se necesita creer en un partido o venderte para joderlos por el simple gustoo de hacerlo. En vital, de vez en cuando, aplastar a tu entrevistado con el poder de la inteligencia, solamente para pintar tu raya y recordarte que no eres ni quieres ser como ellos.

Lo que la publicidad me ha enseñado de la gente.
1.- Aun nada.

Quemando naves...

Cuando salí de Tijuana y me establecí en Dallas pensaba que había que quemar las naves. A manera de proyecto personal - y familiar - estaba convencido de que mi futuro se encontraba en otra parte. Salí huyendo de la violencia y de un trabajo que no me brindaba ya ninguna emoción. Creí en ese momento que todo lo que podía aprender del periodismo como corresponsal lo había aprendido ya. Con una familia, estaba harto de salir corriendo en busca de una balacera, de un operativo que no llegaría a nada, sobre todo porque estaba yo ahí parado afuera de PGR mendigando datos, para que seis horas después un reportero en la Ciudad de México recibiera directo de PGR un comunicado y toda la nota se firmara allá. Estaba cansado y la oportunidad de hacer otra cosa fue demasiado.
Nunca sufrí demasiado con el Síndrome del Jamaicón. Y desde un inicio, quizás aquí mismo lo escribí, pensaba que había quemado mis naves.

Pero la ciudad me ha tratado mal. Demasiado. Sobre todo ha tratado mal a mi familia. He visto más médicos aquí que los que había visto en toda mi vida en Tijuana. No estoy diciendo que piense regresar. Sin embargo creo que no puedo ver la situación de la misma manera en que lo veia hace un año. Las naves quemadas están y quizás no es cuestión de empezar a comprar madera para construir nuevas. Es sólo cuestión de ir averiguando dónde las venden.

WEATHER FORECAST: COLD

Y llegó el invierno y me golpeó la cara.

De pronto, al bajar del tren a las puertas del edificio donde trabajo me llegó de golpe la nostalgia de lo inmediato. Me pegó el frio en la cara y a la vez me hizo recordar una de las primeras sensaciones de felicidad en esta ciudad que no era mía y que poco a poco lo es.

Fue extraño recordar de golpe lo vivido hace dos años, cuando era ese frio el que me hacía preguntarme si era acertada la decisión de dejar Tijuana y llegar a Dallas. Hasta el momento no tengo una respuesta. Luego de mudarme aquí entendí que no hay nada mejor que no estar atado a nada.

Hace poco más de dos años el frio me llegaba. Un frio que no había sentido antes. Un frio que jamás había disfrutado así. Porque frio frio lo vivi en Chicago, en Washington DC y hasta en Nueva York. Pero era cuestion de semanas. Vivir con el frio es otra cosa, a uno no le queda más que acostumbrarse. Quizás no acostumbrarse al frio como acostumbrarse a saber que llegará ese frio.

Hoy justo al bajar del tren recordé la emoción de ese frio. Ese preguntarme una y otra vez si había hecho lo correcto. Más de dos años después puedo decir que Dallas nos ha tratado mal. Las malditas enfermedades nos han tomado de rehén y no nos sueltan. A los tres nos llegaron los primeros dos años.

Y frente a ese maltrato citadino, producto sobre todo de las alergias que alberga, nació el Ben10. Con toda su seriedad que poco a poco se convierte en curiosidad. Es tan diferente a nosotros, física y en cuanto a carácter. Recuerdo que dormir al Nemo era lo más sencillo. Bastaba abrazarlo y él se acurrucaba y cerraba de inmediato los ojos. Con el Ben10 no, con él es diferente. Se duerme cuando el quiere y generalmente en brazos de su madre o del columpio. No importa que se esté cayendo de sueño, si lo cargo comienza a observar todo, a verme.

Al Nemo le ha asentado bien la ciudad. Quitando la enfermedad, que le ha pegado más que a ninguno, ha aprendido a socializar, ha aprendido inglés y es más feliz que ninguno. Le pesa un poco todavía el no tener amigos. Los dos que ha hecho han tenido que emigrar de aquí. Uno huyendo del fantasma de la migra, el otro buscando mejor futuro. Con dos años lo más difícil ha sido hacer amigos. De alguna forma mi trabajo y el de la madre del Nemo nos ha permitido hacer lazos, pero fuera de ahí muy poco.

En fin, que este frio me ha despertado de poco, me ha dado ánimo y he regresado a esta bitácora. Esperemos que por un buen rato.

La pequeña angustia

Recuerdo que fue días después de nacido. No sería más de una semana y yo tenía que irme a trabajar, dejando al Nemo enfermo. Desde ese momento - quizás alguien que no tiene hijos no lo entienda - se abrió en mí una sensación de angustia. Un pequeño dolor, una espinita, permanente. No volví a estar tranquilo. Y así, a cada momento me acordaba de él y me preguntaba como estaría. Me preocupaba que estuviera bien, que no le pasara nada. No pocas veces hablé por teléfono para preguntar su condición.
Recuerdo que le pregunte a mi abuela que si cuándo se quitaba esa sensación. Y se rió y me dijo que nunca. Que aun ella en esos momento, sobre todo antes de dormir, se preguntaba cómo estarán sus hijos.

Hoy fue el primer día de guardería de Ben10. La mamá sufrió. Yo me sentí angustiado desde el primer minuto. Al Nemo le tocó ir a la escuela cuando tenía tres años aquí en Dallas. Antes de eso su mamá y mi suegra después lo cuidaron. Ahora tuvimos que dejar a Ben10 antes de cumplir dos meses. Me da tristeza, no puedo evitarlo. Me da tristeza que tenga que crecer, que pasar muchisimas horas lejos de nosotros. Y no hay nada que hacer, eso es lo peor.

Por otra parte, el Nemo fue a clases y él iba emocionado. Lo vamos a meter a Kinder, aunque los 5 años los cumple en octubre. Dependerá de un examen si lo dejan entrar a primero o lo devuelven a Kinder. Al igual que en Prekinder y ahora con más razón, va a ir a clases totalmente en inglés. Me sorprende lo bien que va y lo mucho que empieza a dominar incluso las expresiones idiomáticas.

Sólo me quedó la duda de si será lo mejor para él el estar en Kinder, donde todos los niños son más grandes que él. Hoy sufrió porque un niño más grande le quitó sus juguetes. Lloró, pero dice que ya no lo hará. Esperemos que todo sea para bien.

*He de decir que este post lo copie del otro blog que tengo y que está dedicado exclusivamente al Nemo y al Ben10.

El fantasma de la muerte ronda por mi cabeza. Lo mismo sucedió hace un poco más de cuatro años cuando el nacimiento del Nemo. De la nada surge esa sensación, ese miedo. Miedo a todo, a que algo le pase al Nemo, ahora al Ben10. Y si te detiendes un poco, entonces brinca todo, el miedo a que mueran mis padres, alguien de mi familia. Así hasta llegar a la muerte propia, al preguntarme que pasaría si yo no estuviera. Es quizás en este punto donde me detengo más.

Y mientras estos fantamas llegan a mí, nos llega la noticia de que mi cuñado está enfermo. Leucemia o algo así. Y de pronto se busca donador de médula osea. Y de pronto todo se ensombrece y no pasa un minuto en que no tenga en la cabeza el tema.

Las cosas han cambiado en un mes. Samuel nació finalmente. Un ambiente nuevo se vive en la casa. Empecé otro blog, dedicado exclusivamente a narrar la vida de los dos hermanos. No es un blog sobre mi relación con ellos, sino más bien una bitacora de sus vidas.

Esto quizás me regrese un poco a este blog abandonado.

Cansado

Después de muchos años de reportear, llegó un momento en que el hartazgo me pegó de golpe. Fue el tiempo en que la reporteada se complicaba, en que la violencia se sentía. Fue ese momento en que un muerto dejó de ser un muerto para convertirse sólo en media nota. De tres muertos para arriba decíamos en broma.
Con el nemo creciendo, me llegó primero el cansancio de tener que salir a medianoche sólo porque a la PGR se le ocurrió hacer un operativo que no tendría efecto alguno. Después de ahí llegó el hartazgo mayor, de sentir que no había nada nuevo.
Machote cuatro para muertos, machote cinco para migrantes. Podía escribir una entrevista completa a Claudia Smith hablando de los migrantes sin necesidad de entrevistarla. Podía hacer lo mismo con Víctor Clark, con el Gobernador o el Procurador (los asesinatos son la respuesta del crimen organizado a las acciones en su contra que tomamos. La coordinación entre autoridades locales y federales están teniendo resultados, etc.)
Llegó un momento en que sentía que había dejado de aprender. No había emoción en mi trabajo. Sentía que las notas de cinco años atrás eran las mismas. Y no se trataba de mí, yo podía buscar algo nuevo y el periódico pedía lo mismo de siempre.
Por eso cuando llegué a la agencia de publicidad lo que más me llenaba de energía era el aprender. el tener algo nuevo y empezar a conocer herramientas. Extraño un poco la reporteada, la adrenalina, sin embargo el tener un horario, el tener actividades más o menos agendadas me han caído bien.
Aunque no todo sea perfecto. Durante las últimas semanas me habían llegado ciertas oleadas de lo que pensé era tristeza. Un poco de depresión pensé yo, aunque no entendía porque. Con un segundo hijo a punto de llegar y muy esperado. Con una casa nueva y un par de proyectos atrayentes. Así le fui dando vueltas a las cosas hasta caer en lo que ahora pienso. Que se trata de agotamiento. Cansancio cerebral.
Se puede tener algo así. Yo pensaba que no. Pense que la actividad mental, que eso que llaman proceso creativo era inagotable. Pues no. Tener que pensar en el encabezado perfecto, en la idea perfecta para un comercial de tele o la dinámica necesaria para que funcione un comercial de radio, todo eso cansa y mucho.
Puede cansar a un músico el componer, por más ingrediente que el proceso lúdico tenga, ahora no lo dudo.
Y eso me permite ver algo más. En el periodismo no hay proceso creativo, no hay tiempo simplemente.
Y quizás algún día extrañe eso. Al menos ahorita no.

Hace mucho que no escribía. No es falta ni de tiempo ni de ideas. Es sólo que a veces creo que me clavo demasiado en el internet. y digo que no es un asunto de tiempo porque en las noches suelo estar matando horas viendo televisión.
Ni tampoco falta de temas porque pasan cosas a mi alrededor.

En unas cuantas semanas, para empezar, nacerá mi segundo hijo. Espero que lo aprendido hasta el momento sirva de mucho. Se que la dinámica cambiará. Las circunstancias en que llegó en Nemo a nuestra vida son distintas a las que tendrá que enfrentar Ben 10. No habrá una familia que lo arrope como al Nemo. Estamos prácticamente solos en Dallas. Vendrá gente de visita pero hasta ahí. El Nemo conoció lo que era una escuela, una guardería, cuando llegamos aquí, ya con tres años de edad. Ben 10 llegará y demasiado pronto tendrá que pasar mucho tiempo del día con gente de fuera de la familia. Cómo afectara o beneficiará esto es difícil saberlo. Me preocupa pero no para quitarme el sueño. Esto sucede a cada minuto con cientos de niños.

Quizás esto sirva para hacerme cambiar un poco en cuanto a mi relación con el Nemo. Soy realmente como el papa del pez payaso de la película. Me preocupo demasiado. Estoy detrás de él demasiado tiempo. Sus clases de Tae Kwon Do me han provocado algunas frustraciones y a la vez me ha servido para analizarme en ellas. Por momento olvido que tiene 4 años y quiero perfección antes que diversión. El mister Miyagi que tiene es bastante paciente incluso con un padre como yo. Las lecciones para los dos son continuas. En unos cuantos meses ha logrado algunos avances, empezando por una cinta blanca con amarillo que obtuvo en un examen hace unos dias.

Otro cambio más es la compra de la casa. Nos mudamos hace una semana. Jamás me había sentido tan cansado. Quizás no tanto por la mudanza como por la limpieza del departamento. Fue agotador. Apenas estoy levantando la vista y disfrutando del nuevo lugar. De entrada se siente otra vibra, no sólo por el espacio ganado, sino por que se respira ese toque de hogar.

En fin..luego sigo.

La maldita falta de práctica en la paternidad me está fregando la vida. De pronto saltan a la mesa temas que antes no tomaba en cuenta. Frustraciones, miedos, todo junto. Ahora, justo en este momento, me ha llegado un temor a que la educación a mi hijo falle. De pronto me gana la frustración de ver que le falta iniciativa. Justo al mismo tiempo en que me preocupa que no entienda y quiera las cosas por su cuenta. Demasiado exigente, quiero ver en él mayor liderazgo, mayor concentración. Y es ahí cuando recuerdo que sólo tiene 4 años y que debe ser niño sobre todas las cosas.

Sigue el insomnio

Soy un producto medio del sueño americano. Soy el lugar común, la aspiración más lógica, previsible. Llegué a este país invitado a trabajar. El siguiente paso lógico para alcanzar el sueño americano es tener una casa. Estoy en eso. Es quizá la principal razón de mi insomnio.
Lo primero que hice al entrar en el proceso fue entenderlo. Es muy diferente el proceso al de Tijuana. Aquí tiene que jugar un papel fundamental el agente de bienes raíces. El caso es que medio lo aprendí y empecé la búsqueda. Finalmente y tras visitar 17 casas, hubo tres que quedaron en la lista corta. Hicimos una oferta por la primera. Cinco horas después nos avisaban que la aceptaron. Luego siguió pagar a un inspector para que revisara la casa y nos dijera si no había nada de riesgo. El resultado fue impreciso y se nos recomendó la contratación de un especialista en ingenieria estructural. Hoy es esa inspección. Del resultado depende que retire la oferta o la refrende. Si la refrendamos, la mudanza tendría que esperar, empezando porque tenemos contrato en el departamento hasta mayo y segundo, porque los ahora dueños nos piden que se las rentemos hasta esas mismas fechas.
Mientras tanto, corre el proceso del credito hipotecario. Se supone que estamos pre aprobados y no debe haber broncas para obtener el préstamo. Todo eso es estresante. Demasiado.

¿Qué es el insomnio?
La pregunta es retórica; sé demasiado bien la respuesta.
Es temer y contar en la alta noche las duras campanadas fatales, es ensayar con magia inútil una respiración regular, es la carga de un cuerpo que bruscamente cambia de lado, es apretar los párpados, es un estado parecido a la fiebre y que ciertamente no es la vigilia, es pronunciar fragmentos de párrafos leídos hace ya muchos años, es saberse culpable de velar cuando los otros duermen, es querer hundirse en el sueño y no poder hundirse en el sueño, es el horror de ser y de seguir siendo, es el alba dudosa.
Jorge Luis Borges.



Tengo tres días durmiendo entre tres y cuatro horas. Lo extraño es que no ando cansado. Mil cosas pasan por mi cabeza. Preocupaciones, ocupaciones y tareas pendientes. Adrenalina mas tensión.

A RITMO DE TIJUANA TAXI

¿Qué significa para mi Tijuana?
Un friego de cosas. Suelo ser parco cuando hablo de la ciudad. Significa mucho pero no soy un defensor. Me gusta su leyenda negra. Me da risa que la gente, sobre todo del centro del país se vayan con la finta. Uy, eres de Tijuana. Recuerdo a un reportero de Chiapas que realizó un reportaje conmigo. Cuando conoció la ciudad no lo podía creer. Y digo, eso que se quedó en un motel de mala muerte del centro. Pero tenía otra imagen de la ciudad. Incluso contó de un pueblo chiapaneco al que se le conocía como La Tijuanita. Eran un par de calles. Prostíbulos, calles de tierra. Aquí esperaba encontrar lo mismo a gran escala.
Me gusta esa imagen, la forma en que cambia al conocer el caos de la ciudad. Y sin embargo, me gusta más los que no la conocen, que se quedan con la mala imagen.
Cuando llegué a Texas me llamó la atención que el nombre de Tijuana no era desconocido. Curiosamente no con la carga negativa que podrían tener en el centro de México. ¿Quién no se ha ido a tomar una cerveza a Tijuana? me dijo un día un enfermero en un hospital, cuando le pregunte si conocía la ciudad. Incluso en Dallas hay un reconocido restaurante llamado Tijuana. No lo conozco aún, pero parece que es popular.

Y aquí tendría que hacer un paréntesis. Hablarles de otro tema. Probablemente todo mundo ha oído hablar de una bebida energética llamada Red Bull. Esta bebida se convirtió rápidamente en una bebida “cool”. El asunto es que cuando sale algo popular, de inmediato salen versiones, copias...en este caso me referiré a un producto de Coca Cola llamado Full Throttle. Su publicidad está enfocada a un sector joven, rudo. Muchos tatuajes, greña larga, motos, heavy metal. Como parte de un convenio, lograron sacar un nuevo producto: Full Throttle Blue Demon edición especial. No tengo idea que diferencia haya, a que sepa. El caso es que en el camino a mi trabajo pusieron un enorme letrero comercial. Una cartelera anunciando el mentado producto... aquí la foto...



¿Qué demonios significa eso? no lo se. Hice una mini encuesta con la gente de mi oficina, con amigos no tijuanenses (de todos los cuestionados, nadie había ido jamás a Tijuana aunque la ubicaban).

16 ounces of: pecado, sexo, desmadre, drogas, locura, placer. Hasta ahí las respuestas.

Tomando camino

El 19 de abril de 1993, policías intentaron entrar a un rancho, buscando rescatar a unos menores y sus padres de las garras de un líder religioso llamado Vernon Wayne Howell. Aunque en teoría no estaban secuestrados, las autoridades consideraban que había secuestro psicológico. Además acusaban al líder de almacenar armas, haber violado niños y otros delitos. El operativo resultó fatal Howell, quien se hacía llamar David Koresh, y otros 74 miembros de la Iglesia Davidiana murieron al incendiarse el rancho.

Esto sucedió en Waco, Texas.

Justamente ahí, a un par de kilómetros del rancho llamado Monte Carmelo, pasé un excelente fin de semana. Tenía muchísimo tiempo sin vacaciones. Digamos que vacaciones vacaciones. Por cuestiones del destino tuvimos que pasar cinco horas ahí. En el camino nos tocó una inusual – según explicaron los mismos vecinos – tormenta de arena. Durante varios trayectos del camino tuve que bajar la velocidad a 5 millas, porque no podía ver el carro de adelante, además de que la camioneta se movía con el viento.

Con estas condiciones decidimos que lo mejor era pernoctar ahí. Buena decisión, pasé la mitad del tiempo con el Nemo en la alberca. Extrañaba salir de casa así. No traíamos nada preparado así que fue cuestión de cruzar la calle a un Walmart y comprar trajes de baño. Algunas botanas y nada más. Relajarme, ver un partido de fútbol.

Definitivamente es el primer de más. Quiero ver si en un par de semanas puedo tomar camino rumbo a otros estados. Es la ventaja de estar en medio del mapa.

Mucho trabajo en estos días. La búsqueda de la casa me empieza a volver loco. Demasiado stress... Unos días de insomnio y mal humor. Ahorita estoy en una semana de descanso en tanto determinamos algunos detalles importantes sobre ubicación. Y justo ahora entre en un proceso diferente en el trabajo, algunas actividades distintas a las normales me están inyectando información al por mayor. En pocas palabras, estoy aprendiendo trucos nuevos. Para ser un perro viejo es bastante.

En medio de eso viví un fin de semana que más tarde relatare. Me sirvió para descansar. Me hacía falta algo así.

Quisiera ser un pez...

No se ni la razón exacta por lo que la compré, pero la semana pasada decidí que necesitabamos algo nuevo en la casa. Y por nuevo me refería a una distracción, a una mascota. Viviendo en un departamento gringo, las restricciones de animales están reguladas, así que tener un perro o gato dentro sale caro. De entrada un depósito de 200 dólares. Además de los problemas de asma del Nemo, lo que también nos imposibilitaba de tener algo diferente, como un hamster u otro roedor. Así que opte por lo más simple, peces.

Tengo frente a mí una pecera. Pequeña, pues es de tres galones. Es un primer paso. Es una pecera con su filtro, sus piedras y toda la cosa. De entrada sólo hay tres peces, que son los que me explican deben estar como máximo. Y el problema es que la maldita pecera me ha gustado demasiado. Me entretiene y me relaja. El Nemo ha pasado horas viéndolos nadar. Uno de ellos, el más colorido, es su favorito.

Me dicen que el problema viene cuando haya que mantener la pecera bien. Limpiarla sobre todo. El Nemo no ha olvidado en ningún momento de darles de comer. Es incluso la mejor forma de despertarlo en las mañanas. El caso es que sólo estoy esperando cambiarme de casa para buscar algo más, posiblemente una de 20 galones, si no es que me entra la locura y me voy hasta una de 40.

Saturday Night Fever

Desconozco si existen estudios a fondo, pero creo que sería necesario. El futbol tiene un efecto curativo. Es raro, pero cierto.

Esta última semana ha sido difícil. De una infección de ojo hoy tengo una en la garganta. Es la misma, mutada. Pero lo más difícil es la fiebre. Sigo con la fiebre. Largas noches he pasado con ella, con alucinaciones.
Y sin embargo, nada resulta más terapeútico para mi que un partido de futbol. Y no, no tiene que ser europeo ni de alto nivel. El viernes en la noche vi una semifinal de futbol centroamericano. Panamá - Guatemala. Qué se podría esperar de dos equipos así. Por dos horas estuve jodido, pero de alguna forma relajado. Este sabado las jornadas de fiebre han sido intensas y a pesar de no ceder, se han hecho menos gracias a la jornada 6. Sólo durante los partidos de Pumas no hay relajación. Me brinca la emoción y últimamente la frustración. Pinche Tuca, se hubiera quedado en Tigres.

Son casi las diez de la noche y Toluca empata con América. Ya no hay fiebre y si no fuera por la medicina, estaría sirviéndome ahorita un vaso de Ron Zacapa Centenario... Hace unas semanas un compañero guatemalteco me trajo de su país una botella de ese ron. Lo había probado en su casa meses atrás durante una reunión. Así, me dijo, se toma sólo con un par de hielos. No le hizo falta coca cola. Una delicia. La botella permanece cerrada por las enfermedades, necesito una tregua.


Cinta Blanca
Tres o cuatro clases habré tenido, no más. Yo era un robusto niño de 7 u 8 años. El caso es que después de mi breve experiencia, jamás volví a hacer Karate. El estudio estaba a media cuadra de mi casa. Eran conocidos los maestros, vecinos de la misma colonia. Mi hermano había ido mas tiempo, un par de años quizás. En mi caso no me llamaba la atención y no se bien ocmo fue que entré, pero no duré. No era lo mio.

A sus cuatro años, el Nemo ha estado en sus clases de Tae Kwon Do más de lo que yo duré en el Karate. Va dos veces a la semana y lleva casi un mes. Al entrar al dojo se transforma. Tiene cuatro años, es lo que me sorprende. Se emociona, pero se lo aguanta. No brincotea, no bromea. Se mete en su rollo y se pone demasiado serio, casi parecería que está enojado.

Pero no, lo disfruta. Sale de su clase y empieza a platicar lo que hizo. El día de hoy completó por primera vez una rutina el sólo. La recordó y la ejecutó bien. Eso le valió una marca en su cinto blanco. Digamos que me llegó un orgullo de padre que no me había tocado sentir.

Jacob Ladder

Este 2007 me ha tratado mal en materia de salud. Tengo prácticamente una semana sin ir a la oficina. Y eso de trabajar en casa se me complica un poco porque me distraigo con algunas cosas. La infección del ojo ha bajado a la garganta y eso ha traído consigo una serie de episodios con alta fiebre.

Cada uno de estos episodios está acompañado a su vez con una serie de alucinaciones muy curiosas. En un par de ocasiones me he sentido como atrapado en redes.

Cuando he despertado por completo y le hecho conciencia me gana la risa, sin embargo he sufrido la angustia de estar atrapado. En otro caso sentia que me comían sanguijuelas. Obviamente trataba de arrancarlas.

Cuando estuve completamente despierto descubrí que en mi desesperación había logrado irritarme la piel, sobre todo en el cuello, tratando de quitarme las imaginarias sanguijuelas.


CASAS Y MAS CASAS
Hay quien dice que buscar casa es una tarea divertida. Aun no le encuentro lo divertido. Por internet he perdido muchísimas horas tratando de ubicar primero zonas en general, luego con algunas seleccionadas trato de hallar la casa perfecta, como si eso existiera. Pido poco, una cocina grande y abierta, de preferencia con isla. Un patio grande con pasto. Y como ingrediente extra, totalmente opcional, una arquitectura rara, moderna o no, pero que permita jugar con ella.

Hoy como nunca espero poder tener una casa para ponerme a hacer cosas. Desde comprar muebles, hasta sembrar diversos tipos de flores y plantas. En Tijuana tenía un pequeño jardín, un bloque de 2x2 quizás, y llegué ha arreglarlo muy bien. Lo mejor que se dio ahi fueron las flores de cempasuchil...

Físicamente he ido a ver tres casas, de las cuales sólo una nueva. Ver las casas modelo es un peligro. Crees que tu casa se verá igual, aunque después, al revisar la letra pequeña te das cuenta de que todo lo que tiene son extras y que el precio se incrementará mucho. Además, para mi está el riesgo de sentir que vivo en un hotel. Demasiado bonito.

Aquí hago un paréntesis para explicar algo que descubrí en relación a comprar casas en EU. Cuando compras casa, apoyado en un agente de bienes raíces siempre, no ves sólo lo que quieres comprar, sino lo que puedes vender. Lo explico. Llegamos a ver una casa y lo primero que me dijo el agente es que de comprarla, sería muy difícil de vender cuando ya no la querramos. Así que cada casa que veíamos, era pensando en las condiciones para después facilitar su venta.

En México, estamos acostumbrados a que cuando compras tu casa es prácticamente para vivir toda la vida y luego pasarla a tus hijos y ellos a sus nietos. Aquí es como los carros, los tienes tres años, una vez que ya no le pierdas con el rollo de las hipotecas, entonces brincas a otra mejor. Esa cultura del Upgrade. Así lo hemos tenido que ver. Queremos una casa para tres o cuatro años. Entonces los criterios cambian.

Esto apenas empieza. Esto del sueño americano parece más cansado de lo que pensé.

Pink Eye and Coffee

Soy víctima de la paranoia. Tengo tres días con un ojo semicerrado. Conjuntivitis le llaman. Además de eso traigo la garganta cerrada. Dios bendiga la penicilina. El caso es que el viernes prácticamente la pase en casa, cuidando además a un siempre enfermo Nemo. Este lunes me aventuré a ir a trabajar. Y desde el momento en que llegué a la oficina, todo mundo brincó con la condición de mi ojo. Así que me mandaron de regreso a casa.
Me llama la atención la diferencia con México. Aquí en toda oficina encontrarás jabones antibacteriales, botes de aerosol tipo Lysol para desinfectar áreas comunes, llámense mesas, teléfonos, sillas. Todo mundo se cuida, toma distancia, lo mismo de la gripa que de cualquier otro virus. El caso es que yo en mi casa no trabajo y preferí llegar a un Starbucks.

Frente a mí hay una pareja discutiendo sobre bienes raíces, me imagino que uno de ellos es el agente y el otro un posible comprador o vendedor. A un lado están tres personas, cada una en su mesa, con sus computadoras. Al fondo están otras tres personas, todas ellas con computadoras, revisando hojas. Quién lo pensaría. Las oficinas empiezan a pasar de moda.

Como reportero escribí notas en infinidad de lugares. Llegué a tener mi computadora en plena rueda de prensa, escribiendo mientras la fuente hablaba. Lo hice varias veces, cuando había partidos de futbol de la Champions o algún partido importante en el Ruben Hood... tomando cerveza. Escribí en el Sanborn's. Lo hice en algún restaurante de Ensenada mientras comía mariscos. En la playa. Lo más exótico, en el estacionamiento de Viejas Casino. De ahí a dictarlo por teléfono.

Eso me parecía de lo más conveniente de la profesión. Me encantaba poder reportear y después desentenderme en el proceso de escribir. Podía relajarme, comer, lo que fuera, para después mandar o dictar.

Halftime...


A pesar de que este año vi más partidos de futbol americano de los que había visto en una temporada en mi vida, incluyendo algunos colegiales, llegué al Super Bowl con la misma indiferencia del año pasado. Pude verlo o no verlo. Lo veo porque estoy en casa y no hay nada mejor. Aunque bueno, también lo veo por los comerciales.
Trabajar en ese medio me obliga a verlo, es necesario y sumamente saludable ver lo que hacen los demás. Obviamente es algo así como los oscares para los cineastas. No se trata de los mejores comerciales (en Europa nos llevan de calle), pero si unos de los más caros y con mayores recursos invertidos en producción. Ahora se incorpora el ingrediente de que varios de los comerciales que se tranmiten son hechos por no profesionales. Tanto Chevy, Doritos y la NFL sometieron a concurso abierto sus comerciales,, para que cualquier persona presentara sus ideas. Algunos soltaron adelantos por internet.. Y es que el nuevo dios se llama Youtube. Llegará el momento en que crearemos comerciales exclusivamente para pasarlos ahí. Sino, que le pregunten a la chica que canta la de Gillete o la danza de los conejos ecuatorianos...

EL IPOD ME AISLA

Desde la llegada del Ipod a mi rutina, he cambiado un poco. No se si para bien o para mal, el caso es que me ha aislado.

Aunque no suelo ser platicador, en el tren de vez en cuando intercambiaba opiniones con distinta gente. No se las razones, pero principalemente con gente negra. Suelen ser amables y platicadores. De lo que sea, del clima, del servicio del tren, incluso me han preguntado de mis lecturas y de mi país de origen.

Sin embargo, con el Ipod prendido siempre, ya no. Me concentro en mis lecturas y me olvido de lo demás, al grado de que un par de veces me he pasado de la estación a donde voy. Por lo general escucho música en inglés o instrumental. Escuchar a Fito Páez o a Soda Stereo, por ejemplo, me distrae y me complica la lectura.

Otro cambio que he tenido es que he dejado de leer el periódico. Cada mañana tomaba en la estación el periódico Quick..uno de los mejores periódicos que he encontrado. Hace tiempo hable de él. Se trata de un periódico que es parte del Dallas Morning News...pero mucho más resumido y relajado. Terminas de leerlo en media hora por completo y sabes lo que sucedió en la ciudad y el país. Hasta un par de notas sobre Tijuana he encontrado ahí.

Pero ahora que me subo al tren, me dedico a leer alguna novela y dejo de lado el periódico. Me imagino que tendré que encontrarle otro tiempo.

PATERNIDAD

No imagino el mundo, mi mundo, sin un hijo. Será culpa de mi educación católica, posiblemente. Pero desde muy joven supe que quería tener hijos, me parecía un punto fundamental. Desde hace cuatro años tengo uno y me cambió la vida. Quienes me conocen saben la forma en que me transformó. Internamente, con ese tipo de cosas que no se pueden explicar, mi vida dio una revolución.
Aquí en Estados Unidos y me imagino que en lo general en el mundo, la idea de tener hijos se ve cada vez más como opcional. Para mi no, siempre lo ví como algo obligatorio, lógico. Conozco amigos que no desean tener hijos. Parejas establecidas que no tienen la menor intención de formar una familia (concepto católico totalmente). Me ha costado trabajo entenderlo, sobre todo porque no se trata de un asunto económico totalmente o afectivo.

Y voy a donde quería llegar.

No entiendo que sustituyan la paternidad por un perro. Y conste, no hablo de casos como en Tijuana, donde se tiene un perro y ya. No. Aquí un perro es un perro, con derechos, con lujos. Uno de mis compañeros de trabajo acaba de pagar mil dólares hace un mes por el tratamiento para su perro. Mil dólares por curar a un perro que sufría algún problema estomacal. No es el único, hay quien le compra nieve a su perro (nieve especial hecha exclusivamente para perros y vendida en tiendas especialmente para postres de perros). Ahora la ciudad de Dallas ha decidido aprobar una petición para que se permita la entrada de perros a algunos restaurantes. Obviamente eso incluye poder ordenar comida para el perro. Hace un par de días anunciaron la venta de cerveza para perro.

La cultura de los perros se ha vuelto en mucho moda. Pero en otras está incorporado al estilo de vida. El fin de semana salimos a ver casas. Al menos 10 personas estaban caminando con sus perros por las calles. Muchas de ellas con bolsitas de plástico en la mano para recoger los recuerdos del perro. Existe ya un protocolo para tener y convivir con perros. Es demasiado.

Para mi un perro es bueno para una casa, es una compañía, es un animal al que se le puede tener cariño, pero finalmente es un perro. Tu vida no puede girar en torno a ese animal. Y por eso digo que no tener un hijo no es una decisión económica o sentimental. Estas personas gastan mucho en sus perros, los adoran.

Y no falta quien diga que lo quiere como a un hijo. Ahí es cuando me rio un poco y me reservo decirles que no tienen idea de lo que hablan.

El asunto es que para cuando tenga la casa y quiera un perro, me imagino que tendré que pasar un proceso similar a los trámites de adopción.

Saudade...

Hace un rato terminé de leer la novela de Murakami. No se cómo explicar la sensación que me queda.

Hay un cierto vacío, tristeza..eso que llaman Saudade... una melancolía extraña que no es enteramente negativa pues tiene un poco de gusto. Tiene un toque deprimentemente adictivo. Una nostalgia. Demasiados adjetivos para intentar explicar una sensación de pérdida, que aunque levemente dolorosa, es una pérdida que te permite sentir que estas vivo. Una ironía.

Un poco similar a las razones por las que disfruto el frio sobre mi rostro.

Esa punzada, narrada con sencillez, va entrando página a página. Los japonenes circulan a una revolución distinta. La novela se lee rápido. Fue más por trabajo por lo que no pude terminarla. Muchos dicen que hay novelas que uno no quiere terminar por ser tan buenas. En mi caso es raro que reaccione así. Una buena novela me obliga a aventar muchas cosas, pasarme estaciones de tren. Se que vendrá después otra novela buena.

Me atrae Murakami y tengo planeado comprar otra novela de él.

Sin embargo, por lo pronto tendré antes que llegarle a Ian McEwan y su novela Amsterdam.



"Hace tiempo, cuando se estreno Grupo Salvaje, de Sam Peckinpah, en la rueda de prensa una periodista alzó la mano y preguntó en tono inquisitivo: ¿Qué necesidad creen que hay de mostrar tanta sangre? Ernest Borgnine, uno de los actores, respondió con aire perplejo: Pero, señora, es que cuando te disparan, sangras. La película se filmó en plena época de Vietnam.
Me gusta esta frase. Posiblemente sea uno de los principios básicos de la realidad. Aceptar las cosas difíciles de desentrañar como cosas difíciles de desentrañar, aceptar el hecho de sangrar. Disparar y sangrar".

HARUKI MURAKAMI. SPUTNIK, MI AMOR.

Aprendizajes culturales

Trabajar en una oficina como la que trabajo me ha hecho aprender mucho. Quizás sea un aprendizaje lento, poco claro en un principio, pero aprendizaje al fin.

Una de las cosas donde ha cambiado más mi visión es la relacionada con la mullticulturalidad. Ya antes he mencionado que en la oficina se encuentra de todo: guatemaltecos, venezolanos, gringos, cubanos, puertoriqueños. Cada quien con sus traumas y fobias culturales. Pero el simple contacto te hace abrir horizontes y bajar la guardia en busca de entender/aprender.

Y no se trata solamente de un asunto idiomático, sin a veces brechas ideológicas que en la dinámica diaria no importan, quizá a que todos estamos de alguna forma tamizados por la cultura gringa en la que vivimos.

Dentro de esa confrontación cultural, me brota muy seguido la "tijuanidad". Me brota en contraposición de lo que es la mexicanidad. No se trata de que sea mas americanizado. es sólo que hay una diferencia que encuentro con el perfil de otros mexicanos, principalmente del centro del país (DF, Puebla, Edomex, etc).

Quise pensar en un primer momento que se trataba de un asunto de centro contra frontera, pero igual los tamaulipecos que he conocido son distintos.

Lecturas

Como antes platique, la lectura me da por rachas. entro en ritmo, leo varias novelas y luego me vuelvo a meter en la dinámica del trabajo y lo olvido. Mi principal problema es que me gusta leer en casa pero no encuentro lugar ni momento. Hasta ahora, el tren me ha dado espacios de buena lectura. Además ahora lo acompañare de música de fondo.

Espero empezar una nueva racha. De entrada había pedido desde la semana pasada un par de libros. Uno de Hakuri Murakami y otro de Ian McEwan.

Por ahí encontré comentarios acerca de novelas de Murakami. Hace algunos meses había leído creo que en el blog de una de las gemelas Arreola referencias y me quedé con la duda. Hace unos días vi una reseña de Daniel Salinas.

A principios de esta semana me llegó Sputnik, Mi Amor. Desconozco de cuándo es esta novela. Por cuestiones climatológicas no había abierto la caja de Amazon. Hoy lo abrí y con el primer párrafo supe que lo leeré rápido. Tiene un ritmo que engancha.



"A los veintidós años, en primavera, Sumire se enamoró por primera vez. Fue un amor violento como un tornado que barre en línea recta una vasta llanura. Un amor que lo derribó todo a su paso, que lo succionó todo hacia el cielo en su torbellino, que lo descuartizó todo en un arranque de locura, que lo machacó todo por completo. Y, sin que su furia amainara un ápice, barrió el océano, arrasó sin misericordia las ruinas de Angkor Vat, calcinó con su fuego las selvas de la India repletas de manadas de desafortunados tigres y, convertido en tempestad de arena del desierto persa, sepultó alguna exótica ciudad amurallada. Fue un amor glorioso, monumental. La persona de quien Sumire se enamoró era diecisiete años mayor que ella, estaba casada. Y debo añadir que era una mujer. Aquí empezó todo y aquí acabó (casi) todo."

SPUTNIK, MI AMOR. HAKURI MURAKAMI

Piinche Frio


Me dicen que en Tijuana hace frio. Mucho. La Rumorosa como siempre se ha nevado. Lo mismo Tecate. Me dicen también que hay reportes en la radio que hablan de pequeñas nevadas, congelamientos, en algunas colonias de Tijuana. La verdad no me lo imagino. Es tan atípico.

El principal problema es que la gente no está acostumbrada. Peor aún, no está preparada para enfrentar el frio.

Dallas no se queda atrás. Estamos a -1 grados. Esa misma temperatura será la máxima de mañana, teniendo como mínima -6 grados. Jamás había sentido tanto frio. Bueno, sentido es un decir, ya que estoy expuesto a ese frio 15 minutos a lo máximo. Los únicos momentos en que tengo que estar afuera es mientras tomo el tren. Cuando voy al mercado o a algún otra tienda. Sin embargo es un frio calador, de esos que en minutos te parten los labios. En la oficina y en la casa estamos bajo la calefacción.

Quizás es el clima a lo que nos hemos tenido que acostumbrar más. No tanto porque no lo aguantemos, sino por lo que significa en la vida diaria. En Tijuana llovía y tratabas de no salir de la casa porque la ciudad era un desmadre. Aquí lleva lloviendo tres días y ahorita empezó a granizar. Será cuestión de horas en que se convierta en nieve.

Tres días y las calles de la ciudad están como si nada. El primer día decidimos no salir mucho, pero no parece detenerse y la gente aquí no deja de hacer cosas por el clima.

TRENES
Víctima de la tormenta del viernes, el tren se detuvo justo antes de entrar al túnel. El conductor nos avisó que habían perdido energía justo a partir de ahí y hasta poco antes de mi destino. Esto sucedió en la estación de tren más complicada, ya que la central de transferencia de autobuses está a cuatro cuadras. Se dio además en el peor momento, justo cuando iniciaba un chubasco.

Así, empapado, salí a buscar al supuesto camión especial que nos llevaría a recuperar el tren en las estaciones en servicio. Un viaje de 20 minutos se convirtió en una travesía de 2 horas y media. Llegué completamente empapado. La mochila por suerte no permitió que el agua entrara y fregara la computadora. La chamarra a su vez logró mantener seco el celular. Y gracias a eso también pude mantener seco el IPod, al cual le he sacado mucho provecho, aunque sigo bajando canciones al por mayor buscando ponerme al tanto de lo nuevo y no tan nuevo.

Espaldas mojadas

Cada semana, al menos tenía una nota sobre los migrantes. Había veces que llegaba a escribir cuatro o cinco, dependiendo de lo caliente del tema y de las fechas. En diciembre era de ley escribir. La Casa del Migrante se convertía en una parada obligatoria, sacar cifras anuales de migrantes, historias de frustración, etcétera. Además, era cuestión de esperar el correo de Claudia Smith o Enrique Morones. Eso sí siempre con las mismas declaraciones, los mismos datos, los mismos reclamos. No había originalidad, como no había - pensaba yo - originalidad en el problema en sí.

Pues bien, despues de tantos años en la reporteada, pensé que manejaba el tema, que era capaz de hablar y discutir sobre el tema. Pensé que lo sabía todo y me doy cuenta que no sabía nada. Un simple hecho, una simple historia me tiró de pronto esa visión de periódico.

En el tiempo que tenemos de vivir acá, poco más de un año, solamente hemos hecho unos amigos. Bueno, tengo amigos en el trabajo, pero amistad de fuera sólo ellos. Es una pareja de Tampico. Con un hijo de la misma edad que el Nemo. La relación empezó por la mamá del Nemo y me cayeron bien. Chambeadores. Indocumentados. Pero con varios años aquí. Recientemente fueron padres de nuevo. Recuerdo una llamada que recibimos de ellos un día. Estaban celebrando, gritando de emoción cuando el Senado gringo votó a favor de una reforma medio parchadona y rara migratoria. Me llamó la atención. Nunca había convivido tan de cerca con el problema de la migración indocumentada. Las cosas pintaban bien y de pronto cambió.

En pocas semanas se soltó la persecusión. En los noticieros, en los periódicos, pero sobre todo, de boca en boca, se dio cuenta de miles de migrantes detenidos en redadas en fábricas. Y de ahí la paranoia y el miedo. Dejaron de ir a Walmart. El rumor de que de pronto realizarían redadas ahí creció. Compraban el mandado en la madrugada, en tiendas que abrieran 24 horas. No salían excepto lo necesario. El miedo ahí, siempre presente. Sin saber si al salir de tu casa volverías a ella o algún amigo o familiar se encargaría de empacar todo y mandártelo en mudanza a México si te deportaran.

Valen madre las cifras, las historias de cerca son las que impactan. Sus amigos, también sin papeles, estaban en la misma situación. Y el miedo paraliza. Ahora parece que se regresan. Al menos ella con los niños. El seguirá chambeando y mandando dinero. Suena a una historia común, recurrente. Y lo es, una más, que me toca ver a mi de cerca sin saber qué decir.